LOPEZ

Entrevista a Iván Ferreyra en Rock and Pop

2012-01-25T12:29:00.000-05:00

Una hermosa entrevista en la Rock and Pop, la radio del barrio.
Fernando Stisin y su Cosecha Propia.
Para los que están lejos y los queremos cerca.

(Dura un rato, los periodistas tienen una risa contagiosa)

Córdoba 2012.

Entrevista a Iván Ferreyra

El miedo no entra por la ventana.

2012-01-25T12:25:00.004-05:00

Ventana de artista: Iván Ferreyra

Inauguramos una nueva sección en la web de Ciudad X. Los escritores nos cuentan qué ven desde sus ventanas. El autor de "El resentimiento" tira la primera piedra. Y vos, ¿qué ves?

Tengo treinta y nueve. Las pelotas por el suelo como si fueran las tetas de una puta vieja, manoseadas, sin pezones, sin piel. Gasté todo el amor en mujeres que no lo entendieron, lo consumieron, me llenaron de odio. Siento que no hay manera de volver atrás. Estoy vacío, sin sangre. Lo único que me sostiene es pagar el alquiler, eso mes a mes me moviliza, las deudas, sin eso, me consumiría, dejaría de respirar. Todo es bonus track, los estúpidos me llevaron el alma. Los interpretadores de vidas de otros. No puedo vivir sin amor. Es como si hubiera perdido todo a la ruleta rusa y tengo una bala en el pecho que no me deja avanzar. Dormir y que nada calme, que los días pasen y que no signifique nada. Pasan las mujeres y siento que se llevan todo, que sólo quiero huir de ellas, alejarme, esconderme como una bestia que le robaron su cara. Todo llegó tarde. Demasiado. Los planes sobre todo. Y la ventana sigue abierta. Y golpean la puerta y tiemblo, ya viene alguien a llevarse lo que queda, y suena Miranda y a veces Pink Floyd y me lleva a la infancia en Canals cuando proyectaba lo que sería a los treinta y nueve. Y nada calma la falta de lluvia, ni los ventiladores, ni las ventanas abiertas. Las mujeres nunca meditan, menos escuchan, por eso las historias de amor sólo existen en el porno. Uno se va a dormir y la poesía sigue trabajando. El miedo no entra por la ventana.

Iván Ferreyra es autor de las novelas El resentimiento y El hombre que ganaba por cansancio. Actualmente edita la revista Polosecki y dirige el sello Antiplan Ediciones Primarias.

2012-01-03T01:37:00.000-05:00

Bambi por Juan Terranova

2011-11-25T00:55:00.000-05:00

El texto que escribió el escritor de Caballito Juan Terranova en la presentación de Bambi en la Otra Lluvia Libros que presento Ediciones Recovecos

Apuntes rápidos sobre Iván Ferreyra

1 La censura se combate con acciones positivas que avanzan sobre el terreno del que censura. Pero no se censura al censurador, al contrario se lo usa de palanca, de alimento, se lo incorpora.

2 Las quejas no sirven. Quejarse es de vieja chota, es perder el tiempo, es entregarse a la inmovilidad. La queja, como género, como estilo, como ética, no sirve. A la queja y a la indignación que paraliza, Ferreyra le opone el movimiento, el hacer, el sumar.

3 Ferreyra trabaja una ética ligada al cuerpo, a lo que el cuerpo necesita. Por eso sus menciones casi permanentes al asado, a las mujeres, al futbol, a la música, a la calle. En ese sentido, Ferreyra podría relacionarse con los libertinos franceses del siglo XVII, que era creyentes, pero cultivaban una distancia concreta con los poderes de la censura católica y con el cartesianismo.

4 Ferreyra también comparte ética y estilo con los libertarios del siglo XVIII. Hay una relación clara en cuanto a gustos, al mal gusto, al buen gusto, a la mezcla, a géneros como el panfleto, al tráfico de ideas, las revistas, Facebook, blogs, la inconformidad.

5 Para avanzar positivamente sobre el ataque de la censura se requiere cierta negatividad, la de la explosión, la de la intervención que genera incomodidad. Y muchas veces lo que hace Ferreyra parece testearse con Ferreyra mismo. Como si buscara incomodarse a sí mismo primero para después pasar a los demás. Por eso, incomodidad y explosión.

6 La figura más opuesta a Ferreyra que se me ocurre es la de una ministro. Un ministro sin cara. El ministro es lento, está arriba de todo en el escalafón, tiene altos beneficios, llama y es atendido, pero nosotros no lo podemos llamar. El lugar Ferreyra es justo el opuesto. No nos llama, pero si lo llamamos nos atiende. Es rápido, señala objetos y personas todo el tiempo. El ministro convoca a sus operadores. Ferreyra convoca amigos y desconocidos para que no aburran, para que compartan la aventura y la denuncia, para que escriban o lean.

7. Como los libertinos del siglo XVII, como los revolucionarios del siglo XVIII, Ferreyra desconfía de la inteligencia, del habla de la inteligencia, de su vocabulario. Mientras la cultiva de una forma práctica señala que en abstracto puede resultar marginadora, racista, excluyente. Por eso el recurso, la ética del cuerpo. Hay un texto de Pierre Bourdie que se llama “El racismo de la inteligencia”. Es un texto muy breve donde se señala cómo los circuitos, las instituciones de la elite, terminan dominando, administrando y definiendo la idea general de inteligencia. Contra ese racismo, esa forma de segregación,

8 Ferreyra está entonces en el borde de la modernidad cordobesa y al mismo tiempo en el centro de la argentinidad, en el centro del idioma de los argentinos. Desde ahí mira, ¿y qué ve? A todos nosotros.

Fotografía gentileza de Fernando Peirone.

El día que Iván Ferreyra salió de gira peronista

2011-11-25T00:52:00.000-05:00

Y un día salimos con el editor de Ediciones Recovecos y hermano de gira peronista, dos días en la vida de dos escritores de Canals, la primer parada sería en la librería La Otra lluvia junto a Juan Terranova, Hernán Brienza, Kike Bogni, hablamos de Bambi, López y de Peronismo. La gira seguiría en Rosario, junto a Osvaldo Aguirre, Jorge Barquero, la Facultad Libre de Rosario, Eduardo Danna y Madma Espacio. Alguna vez salí a dedo de las montañas de Catamarca, dónde estaba Bambi, una whiskería sostenida al mejor estilo de Pantaleón y las visitadoras. Una vez más una novela ayuda a cicatrizar.

¿Quien es Iván Ferreyra?

2011-10-01T13:37:00.001-05:00

ENTREVISTA CON IVÁN FERREYRA/

“Veo zombies engordados con milanesas de soja”

/Por: Juan Terranova. Iván Ferreyra es un narrador y agitador cultural cordobés. Máquina de sumar y confrontar, lanza en estos días el número dos de una revista de intervención directa bautizadaPolosecki, ciudad de culiados. Su última novela, Bambi es una indagación sobre la familia, como núcleo duro de la sociedad. Para fin de año prepara un libro de poemas titulado Diving Horses, inspirado en una mujer que se lanza con su caballo al agua desde una plataforma elevada doce metros por sobre el nivel del mar.

¿Cómo vez el campo intelectual cordobés hoy?

Veo tinieblas y una señal de ajuste que varía entre la Iglesia Universal y el Opus Dei, veo zombies engordados con milanesas de soja elegidos por sus madres como jurados, veo mucha gente del pasado, se puede ver el silencio que marca la cara, como cuando dormís mal, ese silencio cómplice del aparato que idiotiza desde la pasividad. Veo mucha gente muerta, mucha mezcla de traidor y de bueno para nada. Veo grandes publicaciones creadas con delirios megalomános nacidas para generar un discurso de asistencialismo, hablando de cualquier cosa menos de lo que pasa en Córdoba, dónde comparten personas de talento guionadas con un buen sueldo, un Clarín tocado por Kenny G.

¿Qué actores de ese campo te interesan?

Me interesa Jorge Villegas, un dramaturgo que rompe las reglas, ofrece una visión revolucionaria de la realidad a través de su obra, recomiendo su Proyecto Judiciales yZoociedad que se viene en breve. Creo en la lucidez de Anibal Buede y Omar Hefling, dos intelectuales que respeto. Creo en Sergio Smucler y Marcos Rostagno y la construcción de un discurso cinematográfico que hace ruido, que no se olvida. Creo en Marcelo Dughetti y Sergio Gaiteri, dos escritores tremendos, llenos de prosa que no pretenden otra cosa que sumar.

¿Cuáles no te interesan nada?

No me interesan los pretenciosos, los que buscan pertenecer, los que tienen un guión, los que moldean su discurso en base al gobierno de turno, así es Córdoba, podés trabajar en La Voz del Interior y decir que sos K, y nadie te cuestiona, todos te creen, es demasiado esfuerzo cuestionar, es demasiada intensidad. No me interesan los que no cuentan historias, los que las desconocen, y ensucian la cancha con modismos obsoletos. Creo en los analfabetos y su visión del mundo.

La Argentina tiene un recuerdo muy claro y muy revivido de la censura política. ¿Pensás que sigue habiendo censura?

En Córdoba existe, yo la he padecido, y lo expuse en mi blog y en las redes sociales, creo que son hechos que no tienen que pasar desapercibidos, la soberbia del falso progreso ha provocado un avance de la mediocridad, que sostiene que cualquier producto con pretensiones populares deba parecerse a formatos moralmente correctos. Si te piden una nota de una ventana, después no pueden cuestionarte si la ventana está abierta o cerrada y si lo que se ve detrás de ella molesta la sensibilidad social políticamente correcta.

¿Creés que existe una censura del dinero, por ejemplo?

La censura del dinero existe en la medida que sea un motor a la hora de crear. Un intelectual cordobés, José Luis Arce a eso lo llama la kioscorización de la cultura, artistas que accionan sabiendo el monto del que disponen. Desde espacios como Casa Trece se piensa en accionar desde el modo inverso, que se piense en la idea luego en como ejecutarla. No todo está perdido sino tenés recursos, es el tiempo de la palabra escrita, y eso es gratis y es poderoso, no hay que llenarse de miedo ante el terror de la ausencia de dinero. En esta ciudad, todo lo que se hace con dinero a nivel artístico al otro día no se acuerda nadie. Por eso está de moda el cemento, el gris siempre es mejor que el verde, no vaya a ser cosa que uno tenga ganas de soñar o tener una esperanza.

¿Cómo surgió la idea de hacer “PoloSecki, ciudad de culiados”?

Soy un gran admirador de la crónica y del arte de contar historias, y un estudioso del suicidio como acto individual por excelencia. Polosecki es un personaje fascinante, y después de escribir una trilogía sobre el suicidio (tres novelas) decidí seguir en ese rumbo, Polosecki es un magazine, es papel impreso en blanco y negro como miran los perros, es activista estético y peronista, dedicado a albinos y ciegos, cuenta historias de tipos que sostienen el sistema, podríamos llamarlos perdedores o personas que nunca le salen bien las cosas. Reune un staff de escritores realistas, unders, desaparecidos de los monopolios, artistas en ayunas, con ganas de morder las nubes, lo gráfico apunta a los ochenta, con un antivirus posmoderno. Es una canción hermosa que podés escuchar las veces que quieras. Polosecki es otra forma equivocada de cambiar el mundo, una forma hermosa.

En Bambi, tu útlima novela, la familia aparece al mismo tiempo como un lugar de comunión y de amenaza, de peligro y de protección. ¿Por qué?

El miedo y el dolor siempre nacen desde el seno de las familias, un formato de unión moralmente indicado que sólo causa estupidez, en las familias se generan las peores docencias que existen, el desamor, el resentimiento, las secuelas de todo, hasta de un eructo de vino del padre, cualquier excusa sirve para ser infeliz. Creo en la familia como red de unidad de resistencia, personas unidas por el abrazo por encima de las ideologías, creo en los que escuchan sin pensar en el día siguiente. Mi familia es la Times New Roman. En Bambi, una familia tipo se convierte en una planta carnívora que no distingue si come plástico o vegetales. El capitalismo y la televisión destruyen la familia, la convierten en un juego de mesa, dónde nunca gana nadie.

¿Cómo va a ser tu próxima novela?

Mi próxima novela se llama Una chica Kaurismaki. Mujeres que fuman hasta sus dedos y subliman el amor, es siempre temporada de caza, la histeria es la nueva moral y la soja es la nueva hostia, historias que no le interesan a nadie, inmersos en un mar de cocaína que no salva delfines. Eso sí, hay esperanza, todos esperamos la llegada de un rompehielos. Una novela que puede ser tan incómoda y placentera como una cubetera.

¿Qué le falta a Córdoba? ¿Qué le sobra?

A Córdoba le faltan desaparecidos, le sobran represores. Le sobra cemento y autos, le faltan líderes políticos, sindicales. Sobran quebrados y snobs, faltan librerías, bibliotecas, teatros. A Córdoba le faltan medios independientes, le sobran burócratas mediáticos. A Córdoba le sobran pelotas con su pasado de lucha sostenido por obreros, le falta entusiasmo, es una ciudad que vive cansada, mal dormida, enojada, con ausencia de lluvia eterna, en un pozo lleno de olor a bosta, le sobra fuego en sus montañas. Alguien vino y nos sacó el alma mientras nos reíamos de alguien, así es acá, todos nos reímos del otro, y somos los más boludos del país, gobernados por inútiles en dónde busques.

¿Dónde está López?

En Saint-Tropez o en el país de los finales inconclusos, el nuestro, el del Diego y el Che.

Más en

¿Quien es Iván Ferreyra?

2011-10-01T13:34:00.002-05:00

¿Quien es Iván Ferreyra?

IVÁN FERREYRA NACIÓ EN LA CARLOTA EN 1972 Y CRECIÓ EN CANALS. FUE VENDEDOR DE CESTOS DE BASURA, PIROTECNIA, LAPICERAS Y ESTUDIANTE CRÓNICO DE PUBLICIDAD. DESDE 1998 DIRIGE LA REVISTA SOCIOCULTURAL RECOVECOS. HA PUBLICADO EL RESENTIMIENTO (2005) Y EL HOMBRE QUE GANABA POR CANSANCIO (2007).

Le voy a hacer una nota a Iván Ferreyra, creo estar preparado, ya leí varias entrevistas sobre el, hace un tiempo que lo conozco personalmente, cuenta la historia que el iba a ser el editor de mi libro, pero no, esto fue imposible, al parecer tenemos una relación histérica de intereses.

Es inevitable entrevistarlo me provoca un estado de vigilia similar al de los gatos.

Son las dos de la tarde y lo espero en la mesita de una bar frente a la casa Radical, siempre que veo gente en esas mesitas pienso que son pelotudos, vaya forma empírica de confirmar!

Este es el exacto momento en que me arrepiento de las cosas esa ventana tiempo-espacio de decision de salir corriendo que tantas veces me ha salvado y tantas veces me ha hecho perder griales.

Lo veo venir y podría ser cualquier pibito fanático de los redondos, pero Iván ya no es un pibito y se nota, más que nada en el cansancio.

Llega como un oso cansado, gesticula, se mueve ampuloso, mastica la siesta, se queja del horario, hace chistes sobre mi grabador y computadora y mi poder adquisitivo durante este gobierno, le digo que no tengo para el café, se calla el tampoco tiene. Mira y comenta el paso de una chica de esas que pasan con paso león mode on, siempre las chicas en la vida de Iván.

Apenas empezamos y empezamos mal; comienza preguntando, me arrebata jajaja, fuck!, el que pega primero pega dos veces, me pregunta de que la va mi blog, le aclaro que no soy periodista pero escribo crónicas periodísticas, adivino que en realidad no le importa, no me escucha, era solo eso, preguntar algo, estar a cargo de la situación. Me cuesta un round pero sirvió para confirmar sospechas, será como el gato y el ratón.

A veces pienso que este activista de Internet, revolucionario, poeta, personaje ha creado una marca Iván Ferreyra quiero saber como fue la génesis de esa marca.
Pero como todo con Ferreyra no será fácil.

Asegura que este Iván siempre estuvo, primero me dice que lo que varió fue el discurso lo piensa mejor y dice que en realidad se potenció lo que si cambió es la estética….
Dice que su vida mutó desde el momento que tomo responsabilidades, un trabajo, novia, estudio, casi arriesgo que Ferryra intentó madurar, pero eso no existe en la real academia de los peter panes. En este punto aparece por primera vez la palabra droga en esa etapa se potencia el consumo, de las legales y las otras, aquí es donde comienza a cruzarse con lo primero perdedores enserio, los perdedores otra obsesión ferreyreana.

En esta parte comienza su discurso barrial que está presente en toda la charla, la poesía ricotera, la mona Jimenez el vino con coca, acentúa –Ahí empecé a tomar merca, su racing club, habla de viejos héroes .
Cuenta que lo asociaban a Bukowski y eso le molestaba pero ya no, nadie quiere ser preso de la foto de otro pienso…

Emborracharse y escribir poemas…

A los 14 años empezó a hacer radio en su pueblo, con su hermano, se llamaba la última parada y se ufana de haber pasado lambada por primera vez en el pueblo, empieza a viajar por el recuerdo de viejos programas AM y de televisión, esa era preterita que lo chicos de hoy nunca entenderían…no tener nisiquiera un FM para escuchar música, me imagino dos palabras, centro musical y formato mp3.

Piensa como habría sido esa epoca con las redes sociales actuales, -lo que hubiera culiado, sería totalmente diferente, las chicas siempre las chicas…

Cuando le pregunto por el crossover del pueblo a la ciudad me dice que con el tiempo la ciudad se vuelve tu ciudad , siento que los arraigos de Iván son todas dinámicas sociales, me abstraigo y pienso que para mi la ciudad tiene la cara de una chica la chica más linda de la ciudad…

-Yo ya me quiero ir de acá, siento que ya hay un techo, cultural impuesto por los grandes medios locales.

En el macro de un particular análisis macroeconómico de la industria detalla como la piratería destruyó el sistema de las peliculas, que un pibe de la calle sabe más de cine que un conocido crítico local, se preocupa por lo que le pasaría a los libros…
Pensé en hablarle de los libros virtuales, pero le ahorro otro dolor de cabeza.
Asegura que en otro lugares hay mejores condiciones para los artistas, me pregunto cuales serán, automáticamente en un giro contradictorio, dice que quizás estas sean las condiciones ideales para crear, lo que desea y lo que le sirve parece una constante paradoja, arrancar siempre de 0 cita a Cohen.

Dice merecer un mecenas lo preocupa el hecho de tener que buscar plata, se ríe detrás canta un coro infame de bronca.

Le pregunto sobre un periodista cordobés lo cito como ejemplo de la automatización del periodismo, hablamos jugosa y divertidamente sobre el sujeto, y coincidimos en casi todo, al final me dice que esto por favor no lo incluya porque lo comento solo a raíz de mi cita, que es su amigo, primera desilusión igual creo que el periodista no se hubiera sentido en la selva de los tristes…

Iván habla de las revoluciones desde la web, del poder de las redes sociales, de su resistencia desde una humilde casa en mercado norte, sus resistencia contra el poder, cree fuertemente en el poder de las redes sociales, cita Egipto y la politica global, desde mi anacronía 2.0 descreo, pero prefiero ponerle fe.

Le pregunto si lee cosas de cordobeses, cita algunos nombres, no creo que los lea son sus amigos, dice leer blogs y si le creo y leer Factbook y tambien le creo

-leo cosas que me mandan, gente que me presume intelectualemente y me manda textos, en clara alución a los textos que le envié, que a mí me aburre, me aburre eso, soy muy mal lector.

Las redes:
Son un exceso de ego
Generan odio
No son la vida real
Generan envidia
Facebook esta armado para que sea positivo
En las redes hay una esperanza de resistencia y creación…
Exceso, histeria, estrategia, odio, real, ego. Paranoia

Estrategia
- si ponía Adante Mozzoni comento tal cosa, abajo S.S.G. comentó tal cosa, abajo I.P. comentó tal cosa, yo veía que eso funcionaba en que a la media hora, o a las dos horas Adante Mozzoni y S.S.G. eran amigos y no se conocían de antes…

-Sos como un celestino,
-jajaja, si un celestino una especie de celestino.

De nuevo el oficio de Dios

Es fácil ser modesto cuando se es célebre; quiero decir parecer modesto. (Ernesto Sabato- El túnel)

Sabes quien es la persona que más te odia?; pregunta en vano solo logro saber de sus desilusiones
No renegar tanto con la guita, pero a su vez tengo un montón de cosas que no se pueden comprar, eso es lo que me calma a mi el dolor de existir, la posibilidad de escribir, que las ideas sigan fluyendo, que se abran puertas, que te manden mails tirando buena onda, que te inviten a escribir, ese tipo de cosas, son en las que mi vida ha cambiado, por primera y ultima vez lo noto emocionado, a su manera pero emocionado…

Recorre recuerdos nuevamente, sus infiernos atendiendo una whiskeria, cuando le pusieron una recortada en la cabeza, el volver a Córdoba fracasado, fantasea con su presente mediatico pero también duro, jura no creérsela…

Le pregunto sobre Dios y me cuenta historias y hace chistes, Iván siempre tiene una historia y siempre con daños colaterales, apenas arriesga un cercanía con el budismo…

Envenjecer en Europa ni a palos envejecería en este país de mierda…

Le pregunto de las drogas:
- Las drogas todas las que se pueda, la merca es una droga hermosa, droga de amigos de la noche, el faso es una droga más solitaria…
-
No puedo dejar de pensar en mi pasado y lo alejado, lo distante que me siento de la drogas, el rechazo que ahora me provoca cuando la gente habla apasionadamente de ellas… preferiría no haber preguntado.

Proyectos, desilusiones, más mujeres es el desfile incesante del mundo Ferreyra,
¿Quien es el hombre que creí iba a entrevistar y quien es el hombre que encontré? Esperaba una rara avis del post modernismo y encontré un ricotero guarro desangelado por la vida y a veces por el mismo, me sigo preguntando, quien es Iván Ferreyra? un intelectual surgido del barrio y del rock o un intelectual que se sumergió en el valle de lágrimas outsider para encontrar la manera….
Podría escribir otra crónica o mucho más abunda material sobre Iván, pero no se si alguna vez volveré a escribir sobre él, su mundo dista universos del mío, sin embargo hay malditos puntos comunes esos los malditos
Salimos caminando me pregunta sobre chicas le pregunto sobre chicas y hacemos chistes sexistas, como cualquier macho alfa que camina por Velz Sarfield , habla por teléfono creo adivinar que con una chica, nos separamos en Achaval Rodríguez y miro un poco como se aleja, con paso cansino, como esperando cabecear un centro que nunca en sus caso 40 años le tiraron…
Ahí va otro oscuro, bello, maldito, adictivo y genial avatar de Dios…

Bonus track

Un fin de semana y 12 horas despúes Iván me dice que hubo un solo error, que cuando dijo que le aburría leer lo que le envían no se refería a mis textos, que no sea perseguido, así es Iván editor y niñera…

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You must be at least this naked to enter

2011-04-18T17:09:00.000-05:00

Bisexual Bionic Bimbots!

Naked Mole Rats!!!

!!Free!! Nude Pictures of yourself!

Get RICH Watching Porn!

Omar Hefling presentó Bambi

2011-04-16T22:14:00.004-05:00

BAMBI- IVAN FERREYRA

De Iván Ferreyra se pueden decir muchas cosas, menos una:

que sea un tipo neutral, que no le importe lo que hace así se exponga al escarnio de sus ocasionales enemigos.

Y por eso con él no hay términos medios, o lo querés, o lo querés matar.

Mucha gente escapa de sus pueblos para robarle un título a la universidad y luego volver a morir al pueblo y a pasar por la vida sin dejar un puto rastro para los antropólogos de la cultura.

Iván Ferreyra vino a esta ciudad por otras cosas, para cambiar su vida (no por la ordinaria idea de un crecimiento económico o una posición social) y meterle una trompada al cuerpo cultural de esta ciudad reaccionaria y conservadora.

En estos últimos 15 años, casi nadie como Iván Ferreyra tuvo la sensibilidad de crear eventos a partir de ideas perturbadoras que siempre deposita en manos colectivas, nadie ha tenido la sensibilidad para cruzar a gente tan distinta, de rescatar de la multitud a personajes deslindados, fuera de todas las miradas.

Alguien dijo que la compasión es en buena medida, una cualidad de la imaginación: consiste en la capacidad de ponerse en el lugar del otro, de imaginarse lo que sentiríamos en caso de estar padeciendo una situación análoga. Esa es una de las virtudes de Iván Ferreyra, y de su literatura que nos hace ver que la vida da muchas vueltas y que el lugar del otro, en un momento dado lo podríamos estar ocupando nosotros. Sólo así se puede hablar de la pobreza, de la opresión, de la injusticia.

Iván Ferreyra siente una compasión visceral por los infelices, por los miserables que tienen vidas plagadas de milagros a pesar de si mismos, por aquellos que no saben nada de filosofía, ni de religión ni de literatura. Hay en sus personajes lacerados por deseos, deseos insignificantes que no logran concretarse porque hay fuerzas de la vida, ironías que los dejan al borde de la tragedia.

De este modo la escritura de Iván Ferreyra es única en Córdoba, más cruda y despojada de prejuicios de todo lo que se puede leer por ahí, donde el hombre común ese que sufre por sus humillaciones se inventa explicaciones que hagan al mundo un poco más habitable porque en definitiva es el sufrimiento humano lo que nos hace iguales.

Iván Ferreyra escribe con el cuerpo, y Bambi estuvo escrita en su cuerpo antes de que el escritor escribiera los primeros trazos, la primera página. Es una huída, es un rayo que cae sobre un pueblo perdido y destroza con su lucidez la monotonía de una familia que quiere devorarlo, con su mirada a veces despiadada, a veces con ternura como si quisiera redimir esos infiernos a través de la de la escritura.

Miralo en You Tube, Bambi por el genial Marcos Rostagno.

La nueva novela de Iván Ferreyra

2011-04-07T01:51:00.002-05:00

2011-03-20T14:52:00.000-05:00

Ultra Musa

Chica Kaurismaki
Chica Haneke
Chica Pavese
Chica Sartre

el coro de las damas de honor
y luego, el coro de los cazadores

Bambi

2011-02-28T08:23:00.001-05:00

Mi amiga querida, la hija del Nonato, la de La Carlota, el pueblo dónde dicen que nací.
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Edición: Ayelén Rosales.

2011-02-20T01:00:00.001-05:00

algún día te voy a coger, y alguien tendrá celos, y sonará Moby, y lloverá, buenas noches

Improvisaciones sobre You Tube

2011-02-11T03:21:00.000-05:00

Improvisaciones sobre You Tube

¿Porque no puedo correr detrás de los empresarios? ¿Eso es lo que pensás? Eso no me impide ser modelo, puedo tener la cara más hermosa del mundo y no enseñarte nada, mis brazos son fuertes, sólo se acostumbraron a avanzar. Puedo mirar por la ventana y saber que el mundo es más que imaginación. Aunque no creas, yo puedo elegir, yo elijo ser la que soy, la que se maquilla delicadamente, la que elije su ropa. Puedo llenar mi piel de tinta y no sentir dolor, puedo soportar el dolor que me ordena el cerebro. No puedo elegir el dolor de los demás, de los que me ignoran, de los que no me ven bailar, de los que no entienden mi ritmo. ¿Quién no quiere ser Barbie?

Algunos quizás nacimos en el lugar equivocado, Podemos enamorarnos aunque soñemos con tortugas, ¿sabías eso? Podemos, y en esa posibilidad gastamos nuestra existencia. Si eso no es Pop. Belleza es la que se cosecha en las ventanas con sol. Fuera de chiste, yo lo sé. Me lo contó el que me dejó sola en este mundo, él que define que es hermoso, él que a muchos da, el equilibrio, ese que no diferencia la luna del sol, mientras todos jugamos a adivinar.

yo me duermo con la luna en mi mochila, nunca se sabe cuando me tendré que ir corriendo.

Ivan Ferreyra

Especial para Apadim

Iván Ferreyra en You Tube, y el mundo sigue igual.

2011-02-01T01:37:00.001-05:00

2011-01-11T14:25:00.000-05:00

Cualquiera lee.
El escritor oculto.

Viaje al fin de la noche
...
Bukowski me dijo que era el mejor libro que podría leer, que la otra obra de Celine era floja. Lo busqué por todas partes, lo encontré en la Galeria Santo Domingo, en una librería donde la gente que se iba a morir los dejaba, como si se desprendiera de lo que más amaba, que no podría llevar hacia la muerte. El libro tenía una tapa blanca, estaba rayado, y cada frase subrayada era mágica, te movía hasta el abismo. Confío en los perdedores que cambian de aire, los que se sumergen en los shoppings a gozar del aire acondicionado, a los Bukowski que encontraban en las Bibliotecas una pieza de descanso, como un turno de hotel en que te chupan la pija hasta que crees en los ovnis. Celine define a las personas, como que ellos necesitan ser muchos para existir, que la miseria es un gigante que se limpía los huevos con la cara de sus feligreses. Viaje al fin de la noche, de Céline. Literatura para los que viajan prescindiendo de lastres, que sólo arrancan. Requiem para un sueño. Winter.

Iván Ferreyra
N°2

http://cualquieraenradio.blogspot.com/2011/01/viaje-al-fin-de-la-noche.html?spref=fb

2010-12-29T22:17:00.002-05:00

Apuesta por el amor.

Porque la vida sin amor no es nada.

El día que murió Clever Abreu

2010-12-21T17:24:00.003-05:00

Waddu Waddu

Córdoba estaba llena de sol cuando el dejo el arma encima de la mesa. Ese ruido particular de los metales. Su mano transpirada con sangre se volvió insoportable. El no toleraba el olor que daba el smog de la ciudad. Lavaba sus manos cada media hora. Pero ahora estaban más que sucias. Su casa limpia como un intestino y solitaria como un cíclope desterrado y huérfano. Nunca había matado y no sentía la culpa del asesino. Ni cuando vio el cadáver extendido en la mesa de ese bar. La victima acostumbraba a pasarse horas bebiendo el mismo pocillo de café. Supuestamente en ese tiempo desarrollaba su caudal creativo que demostraba en la televisión. Si uno hace una lista de personas a matar, quizás haya miles antes que él. Pero hay que empezar. Y él quedaba cerca. Uno de los placeres que le enseño su padre era que todos los sábados a la noche, para cultivar su soledad, iniciara un ritual fácil de armar. Fumarse un caño, cocinar unos fideos Don Felipe con unos bifes y acostarse a ver televisión. Antes lo hacía escuchando a Baby Echecopar. Pero ahora era la tele. Pero hacía tiempo que ese ritual no salía bien. El tipo ahora muerto se lo impedía. Lo torturaba y él no podía dejar de verlo. Una vez lo vio en un bar. Y lo empezó a ver todos los días. Cotidianamente crecía la idea de matarlo. Sería fácil. Entraría a la siesta. Le pediría un autógrafo, se sentaría en su mesa y por debajo le dispararía. Nadie notaría su desaparición porque ya era un muerto antes del disparo. Luego se iría despacio. Y salió como lo planeo. Sus manos están limpias y el control remoto en sus dedos. Ningún canal informa del hecho. No dicen nada. En realidad nunca dicen nada. Este sábado se lavara las manos, se armara un porro, cocinara y tendrá la tranquilidad que cuando prenda el televisor Clever Abreu no estará más en ella.

2010-12-13T18:40:00.000-05:00

Sobre todas las cosas escritor, es lo único que puedo defender.

Las fotos que tomó Gabriel

2010-11-29T00:28:00.002-05:00

http://www.gabrielmagnesio.com.ar/galerias.php?idg=13

" No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo. "

Número Dos

2010-11-27T21:39:00.001-05:00

Holaechea

2010-11-26T01:03:00.001-05:00

la infancia termina con la sangre

Ti boglio benne

2010-11-21T23:52:00.000-05:00

los niños desmenuzan la enciclopedia, enseñan a pronunciar Caravaggio, los de acá juegan en el feriado, mientras sus padres escuchan algo parecido a Coldplay, que en este lugar es como Rigoletto, la que graba fomenta la conversación, y los niños italianos brillan, mi hijo se llama Gervasio y si viviera estaría jugando en el palier, rodeado de esas paredes blancas que sostienen el cielo, no puedo dejar de pensar en ella, en sus píes, en sus sueños, en el motorhomme, en qué pasó. en la evolución, en la historia. en que siempre se puede. no paro.

Rescatarse

2010-11-06T17:43:00.004-05:00

Llueve en la vida de Marv.

Si tan sólo pudiera arrancar ese deseo de auto destrucción que se apodera de mi tristeza, los ojos de ella me inundan de un azul que no comprendo, yo quiero amarla, sostenerla, rodearla de brazos que acarician, sin despertarla, pero, ¿cómo le aviso cuando llego? Quizás no deba abandonarla nunca, ¿Y si yo nací para romper?, con lo que cuesta sumar adeptos, quisiera mirarla y no sentir la culpa de desilusionar, de que todo se transforma en una vía sin trenes, llena de peldaños de papel madera, el rociarse con días de nubes blancas. Si supieras a donde ir, si quisiera moverme dentro del frasco, estoy congelado, la tecla Play desapareció, se volvió inerte, este presente es sólo un manojo de secuencias de un director enojado, ¿Y si ya no me quedan amigos? Vestirse de lluvia para pasar desapercibido, para evitar convertirse en nada.

Los que duermen en la calle se acuestan temprano, los gallos cantan todo el tiempo, cansan, hartan, ese sonido nos llena de una sensación horrible, ofrece una presión de querer levantarse, sin saber a qué, solo eyectarse hacia el cielo, morir en ese intento de existir, una comunidad sometida por el sonido de un pájaro de colores horribles, sin manos, ¿Quién signa estas normas idiotas? ¿Quién impuso esos horarios? Atornillados, sometidos, girando en falso, escuchando un falso jazz, cursi, desangelados, concebidos solo para extrañar lo que nos lastima, pervertidos, rodeados de parques y paseos, ya no alcanza con rasguñar el dinero de los otros, pensé que con el violín alcanzaría, vivimos en Irán sin túnicas existen los que se apellidan Sosa, convivimos con paros constantes de ómnibus, es casi imposible huir, todo es inter, todo es un porcentaje, ¿Qué hago con todo el amor que siento? Yo no necesito subsidios para mis emociones, el calor me renueva una tristeza que no duerme siesta, ya las horas no suman minutos, sólo ayudan a envejecer despacio, como en las novelas rosa, las que escribo.

Ya nadie se despide, eso también es producto del calor, nos rocía de una fragancia que nos silencia, que nos vuelve solitarios, a veces los finales son lo más simple que uno puede conseguir. El final es el mejor capitulo de lo rosa dicen las señoras de ruleros, quieren más, masticar vidas de otros, yo sólo quiero abrazar y hace calor, el agua helada reemplaza mi sangre, nunca fui un buen dador de sangre, mis tatuajes no ayudan, las agujas no ayudan, ¿Qué es lo que afecta? Ahora sólo limpio mi disco, lo temporal es lo que percude, es lo que regocija a los sin rumbo, y esos ojos que me contemplan, que me ven dejar las armas, que me ven encerrarme, no quiero ser Edipo, ni Kitano, no quiero ser, no puedo encajar, no puedo escribir cosas hermosas, sólo vivirlas, rompí todos los espejos, me veo en vidrios de ventanas, con cortinas detrás, que sea sólo una figura difusa, creo en las sombras en las paredes, en las luces que se mueven libremente sobre los cuerpos, en los que lloran en las despedidas. Hace días que sólo quiero llorar, mucho y hace tanto calor que transpiro lágrimas.

Correspondencia Hermosa.

2010-11-02T02:40:00.001-05:00

Córdoba, 2 de Octubre de 2008

Al Señor Ivan Ferreyra.

De mi mayor consideración:

me dirijo a vos, gordo culiado, para saber si me vas a acompañar o no a hablar o a lo que salga el martes 7 de Octubre a la escuela esa que te dije. no seas culiado y acompañame que me da un cagaso bárbaro ir solo. Además ya me convocaron para otra escuela en Villa Libertador, bueno culiado, por algo se empieza!!!!, ya llegará el momento en que vayamos al Taborín, al Lasalle, al Colegio Alemán, como objeto de estudio o como sea. Entonces, resumiendo: no seas mala gente y acompañame. Es el martes a la mañana. Contéstame por este medio ya que el sabado y domingo no voy a estar en Córdoba, me voy a la v. general belgrano. Y no lo olvides: me da un cagazo bárbaro ir solo.

Chau ivan, se vemos

un abrazo

el lucas

Usuario

2010-10-24T12:46:00.001-05:00

Soy el 252 que se apoya en este caño. Los fumadores me dan tanto asco como los gatos. Es una raza que ensucia el planeta. Cuando uno compra un paquete saca el envoltorio de nylon que lo protege y lo lanza al espacio exterior como si hubiera un campo de energía que lo hará desaparecer al instante. Y termina de fumar lanzando el cigarrillo al aire como si este fuera biodesagradable. Con suerte te tira el humo en la cara y te hace perder por el orto todo el aire puro que consumiste en tu vida. Los gatos no sirven. Matan pájaros y eso basta para odiarlos. Yo vivo con uno de nombre idiota. Pirucho. Deja los pájaros desnucados y ni los saborea. Se vuelve a comer su comida gay. Comprada en supermercado. Un gato no mueve un pelo si están violando tu hija y un fumador no larga el pucho. Segundo motivo para aborrecerlos. Los fumadores son los tipos más egoístas del planeta junto con los gatos. No se preocupan si la policía mató a un maestro o si al lado suyo alguien necesita ayuda. Yo pensaba antes que la perversión había contaminado la raza humana. Ahora pienso que la banalidad y la estupidez con que enfrentamos esta absurda derrota sin final que es la vida. Con la cara aplastada por un sparring que no nos quiere escuchar. ¿Quién se llevo mi propina?.¿Quién tiene mis siete mujeres?. Vivo en una ciudad que debo verle la cara a miles de personas que no conozco y los veo todos los días. No quiero saber sus nombres. No quiero saber a quienes votan. Me interesa esa pieza oscura que acarrean, esa que imponen para que uno viva con la mano en la espalda. Los argentinos somos mujeres despechadas. Siempre quejandonos de lo que no podemos ser. De lo malo que son los otros. Con la postura de quién nunca tuvo una buena noche de sexo. Y el maestro muerto despabila lagañas. Yo no soy quien para decir nada. Pero tampoco soy quién para callarme. Mi liberador de espacio no funciona. Soy un disco rígido con la naríz desmembrada. El otoño me pone los pelos de punta. Soy Hellraiser. Estoy débil. Que vengan todos los gordos de Cuestión de peso a abrazarme. Que duerman en mi cama. Este invierno será duro. Y yo sin Bjork.

La Mar

2010-10-20T21:12:00.001-05:00

El sol era una gran esfera naranja robada de un disco de Pink Floyd, se deshacìa en el agua salada. Buhos, Teros y Garzas cuidan los escombros, y dan la vida por sus crías. Posar sobre las ruinas, mirar hasta que los ojos se irriten. La gente es extraña, como si viviesen encima de calles inundadas. Se peinan los bigotes en mesas de bar y se ríen de la Mole Moli en Tinelli. Los que no hablan nunca opinan de coreografìas y pasos de baile, está latente la sensación de que en algùn momento cerraran todas las puertas y que a las cuatro de la mañana Dracula habla en teleconferencia a todos los vampiros del mundo, en el plasma gigante del fondo, que carece de sentido sin Dracula. Dormir en la costa, en el pasto, con el viento en la cara, con las estrellas metiéndose en los poros, sin explicación. Añoro escuchar Tosca y la voz de las aves marinas suenan a que están pariendo. La noche no les hace bien. Los brazos escritos con lapicera, mimos de la chica más linda de la ciudad. Ella se rìe y los vampiros huyen del lugar, sólo quedan los desvelados, los que sueñan en que mañana será diferente. Ella en el medio del bar brilla. Y yo contemplo.

Ingrid

2010-10-17T17:24:00.000-05:00

Ingrid vive en un entrepiso de un mangrullo de departamentos. Es vecina del niño de la pelota que juega solo. No se conocen, sólo se oyen llorar. Ingrid tiene la facultad de desaparecer de la vista de sus progenitores de voz aguda e insoportable, lo cuál uno se siente inmerso en una película sueca, una de Roy Anderson. Cuando se corta la música de mis oídos, el auricular se cae o voy al baño, escucho sus vidas, de a segundos. Ahora golpean la puerta de Ingrid, ella atiende, un tipo de chaleco azul le pregunta por su padre, da los dos nombres. Ingrid lo busca feliz, cuando su padre sale de cabeza gacha el de chaleco le agarra el brazo y se lo lleva. Ingrid quiere seguirlos y el policía le dice que su padre tardará mucho. Ingrid entra corriendo a su casa, tropezando con su llanto, viendo la derrota de su padre a los cinco años. El niño de la pelota observa la escena desde el primer piso, patea la pelota contra una pared, patea el piso, la patea al patio de al lado para no patearla más. Y se sienta, como si quisiera que su patada fuera una idea renovadora, algo que cambiará las reglas. El padre de Ingrid no le robaba a nadie, a nadie en especial. Acá cuando uno pierde perdemos todos, yo baje la música, algunos cerraron las ventanas, y todos los que podían, hablaban en voz baja. Eran las doce del mediodía del domingo. Día de la madre.

2010-08-26T03:16:00.004-05:00

Todas las mujeres hermosas
se parecen a Isabelle Huppert.

El niño de la pelota no conoce a Daniela.

2010-08-11T18:16:00.000-05:00

Por un momento pensé en no abrir la puerta, pregunté quién era, me dijo, ¿Está Daniela?, desde que estoy acá dos veces a la semana, me lo pregunta por el portero y le digo que vivo solo y que no sé de ninguna Daniela, sé de su derrota, por eso le hablo, le explico, entonces le abrí y le explique por enésima vez, tenía los cachetes color café con leche de frío

era petiso, feo, jugaba con una llave en la mano, lo vi bajar las escaleras, triste.

El edificio del niño de la pelota que juega solo.

2010-08-02T23:43:00.001-05:00

Perder.

El jueves entraron tres, detrás mío, cuando cruce la columna negra que está en el medio del pasillo, como si sostuviera el edificio que se viene abajo. Y en realidad está para que no entren las motos, pensé en el frío en la cara y en Chicane. Observe la ventana sin vidrios y podría haber visto una sombra, pero uno nunca quiere ver. Pareciera que acá no entra el frío, que las mujeres que crían a sus niños solas cuidan hasta de eso. Cuando doblo la escalera del segundo piso para enfrentar el tercero, me empujan contra la pared, me ponen el brazo en la nuca y me martillan un arma contra la cara, el otro me agarra la billetera y el otro me pega patadas en los tobillos, la música me explotaba en la cabeza, no había forma de resistir, la cara apretaba una pared fría, y rota, como mi suerte en ese momento. Era una secuencia que no duraría más de dos minutos, hasta que el del aliento que no olvidare jamás, se le ocurre mearme la pierna.

Perder.

Cuando el barrio te desconoce.

Bukowski versus El brillo

2010-07-13T11:33:00.001-05:00

Los que cuidan

Bukowski vive entre los árboles de un barrio que destila ruidos de cortadoras de césped, cerca del CPC de Argüello donde se inventa con dos dedos una ciudad que divide lo que brilla. Uno se pierde entre fachadas hermosas, el perro vuelve, enfrenta y ladra, quiere arrancar la pierna del transeúnte, nadie se inmuta. Acá se camina rápido con un calambre en la cervical, la cara se endurece, el perro no cede. El guardia de la garita de la esquina del Lasalle lo llama, no lo escucha, luego se cansa. El guardia le dice, pórtate bien, se lo dice en tono de contador de fabulas, y lo repite en voz baja. Pájaros con insomnio convierten árboles en faros oscuros. Uno se pierde entre fachadas hermosas.

Los que manejan motos de deliverys son los dueños del barrio, conocen las diagonales y las calles que homenajean a químicos que no inciden en su felicidad, son disparos al aire en ese trayecto para calmar apetitos vagos.

Cansado de no estar cansado se camina entre luces bajas y mujeres que se asoman con sus bolsas de basura cerrando la ventana del día.

Las fachadas no duermen con frazadas, no la necesitan, sólo se preocupan por su maquillaje y sus ojos delineados por albañiles tinellizados. En algún lugar de este barrio existe el olor a milanesa, la caja de vino, lo cursí, no todo es sabiduría financiera. El barrio que nos cobija no se cansa de darnos señales, cada cuadra es una pieza de arte, los autos en su mayoría plateados le rinden un homenaje a la industria, quizás inmerecido, ya que no hacen juego con los árboles, sólo con los relojes. La vida de las personas debería exponerse en un pentagrama, divididos por emociones terminales, encuentros excéntricos, desencuentros, muertes que acusaron heridas que nunca se cierran, como que se te muera el carnicero de la esquina, la hoja vuelve a ser blanca. Vacíos que no se ocuparon como un terreno abandonado, que la terapia no resolvió.

Las garitas en las esquinas del barrio, siempre esconden a guardianes del lujo, en ciclomotores pequeños, cansados que los pateen, lo único que contamina el sueño en este lugar es ese ruido, cuando la encienden y se paran en la puerta del que quiere guardar el auto sin miedo, y que confía en las dotes de superhéroe del vigilante del ciclomotor, que quizás esté dispuesto a dar la vida en pos de que no le roben el auto del que paga cien pesos por mes, y que posee un auto y una casa que él nunca podría tener con ese ingreso, y mientras se consume en esa garita de madera que el viento no respeta, acompañado de cinco perros a los que seguramente no podrá alimentar y la noche los amontonó a su lado. Hay unos de los perros que perdió el habla, su voz se parece al sonido de la moto y cuando uno pasa sale corriendo a insultarte con ese ladrido, se cansa con facilidad y vuelve al lado del guardia. Su ronquido inspira novelas infernales y el guardia sin levantar el tono le dice, tenés que dejar de fumar.

Acá se cuentan historias, y en la próxima te contaré de Adriana, que quiere pintar rosa la calle donde vive. De Carla, que riega las cañas e inventa fotografías, de Marité, la poeta que cuida los perros de los que se van.

La mujercita que amas esa es la mejor yudoka.

2010-07-08T16:27:00.001-05:00

El niño de la pelota juega solo

2010-07-06T21:45:00.001-05:00

El que juega solo a la pelota, con la campera adidas, la tira arriba, con las manos, luego la patea, sube y bajas escaleras, la ve bajar tranquilamente, el ruido cansa, la soledad es peor, el espacio no colabora, es el entrepiso de un manojo de departamentos, nadie quiere mirar a los costados por temeor a lamerse, a olerse, subimos las escaleras en silencio, los escalones son pesados, cansan las piernas, no dan ganas de moverse, pero todo es rancio, degradantre a lo confot, el niño juega solo, no me atrevo a mirarlo sin sufrir, puede molestarme hasta su transpiración de tierra pegada, la que llevamos todos acá. todos sonrien de costado, masticando la humedad que ni siquiera nos pertenece, a lo mejor mañana se resuelve, la cumbia no lo intenta y las bolsas de supermercado

llenas de basura que marcan que estamos vivos

El niño de la pelota juega sólo, patea las paredes durante horas buscando explicaciones a su naturaleza, los revoques no respiran de insatisfacción, el niño patea sin lamerse los labios, a todos nos rompe las pelotas, es el atardecer, en ese crepúsculo siempre hay como una pequeña resaca, una parte del día en que sí bostezas sentís miedo. Me asomo por el patio, sigilosamente, tira la pelota hacia arriba, como si el cielo estuviera a dos metros de todo, lo oímos como quién oye los truenos, el niño no da señales, lo sigue intentando, todos queremos ser cómo él, no nos animamos a bajar, miramos la novela encerrados con el culo entre las piernas, como si los de afuera nos quisieran robar la felicidad, el niño patea, a nosotros nos suena música en la cabeza, de esa que percude las emociones, suena la canción y calma la bestia, esa que piensa sin parar y cuestiona, y te muestra que el espejo es más que un vidrio reversible. Tengo muchas ganas de ser feliz, creo que tenemos esa posibilidad en las manos, lo veo al niño patear y todo lo que se parece a Sueño, se hace carne y florece en cañas.

2010-06-14T18:41:00.002-05:00

en la fase en que suena la canción linda, en la que te importa si matan veintitrés mil delfines al año, en la que te pienso en un auto, en la que limpias la pecera del tiburón, la verdad radica en la forma de pararse, lo sé. sólo es un sueño sobre mí, sobre mí, esta noche, sólo llámame e iré a darte el abrazo donde estés.

2010-06-08T14:18:00.001-05:00

¿Cual es tu talento inútil?
No soy nadie, es lo más fácil de recordar.
Pero como arrancarme estas ganas de verte,
extrañar ese pie frotando.
Es verdad, siempre me pasa lo mismo.
Cuando leen que me gusta que me chupen la pija,
no lo hacen más.
De haberlo sabido antes,
hubiera escrito otra cosa.
Portishead no alcanza para describir la tristeza.
Cuanto talento inútil el mío.
Me tatué tu nombre en mi brazo.

Performance de tristeza

2010-02-23T15:31:00.002-05:00

Me mostrás bares cerrados donde puedo guardar mi tristeza, me hablas de la casa con patio donde puedo ponerla al sol, me mostrás un mundo en obras con locales de diseño. Edificios con rejas con panza mientras los arboles se quieren escapar, mostrás el reguero que produce la tristeza, nos acostumbramos a los días nublados y a las paredes color magenta. Tengo la muerte apretada en la suela de mis Converse, tengo una mujer de pies infernales que espera mi demonio, quiero lenguas en cigarrillos armados, empieza el viaje con nada, empiezan los bares que se llenan de palabras, esperar mientras sale el sol. Me llamas al amanecer para hablarme de tu padre mientras tarareas tu discurso, yo espero la lengua y el ascensor. Yo disfruto viéndote comer. Hoy la ausencia se metió en mis huesos, lo cubro con amor, como cuando le subís la sabana a la persona que amas, y espero una palabra hermosa.

Hoy podría fundar una locación, La casa de la tristeza.

Siempre terminamos abrazándonos.